Há uma semana, quis escrever alguma coisa sobre o que se tinha passado naquele dia. E escrevi. E reli. Reli novamente. E apaguei. Reescrevi então. Voltei a ler. E apaguei.
Não porque o discurso fosse escasso. Com facilidade escreveria com facilidade acerca da felicidade que sinto ao manter comigo todos aqueles que valorizo. Ou então da alegria que tenho por nunca ter tido uma perda realmente significativa. Mais, poderia falar de como o coração se desfaz em mil pedaços quando as nossas palavras doces e os nossos abraços de consolo não aliviam a dor que um amigo sente.
E eu escrevi. Sobre isto e mais ainda, que agora a memória não me ajuda a recordar. Mas apaguei, calando os pensamentos. Porque, simplesmente, nas palavras não cabia a realidade do que sinto face a isto. E, por isso, hoje retomei o assunto, não para falar dele, apenas com uma certeza.
Eu não sei lidar com isto.
Não porque o discurso fosse escasso. Com facilidade escreveria com facilidade acerca da felicidade que sinto ao manter comigo todos aqueles que valorizo. Ou então da alegria que tenho por nunca ter tido uma perda realmente significativa. Mais, poderia falar de como o coração se desfaz em mil pedaços quando as nossas palavras doces e os nossos abraços de consolo não aliviam a dor que um amigo sente.
E eu escrevi. Sobre isto e mais ainda, que agora a memória não me ajuda a recordar. Mas apaguei, calando os pensamentos. Porque, simplesmente, nas palavras não cabia a realidade do que sinto face a isto. E, por isso, hoje retomei o assunto, não para falar dele, apenas com uma certeza.
Eu não sei lidar com isto.
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